Aufsätze der Reise Robert Louis Stevenson

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Aufsätze Der Reise Robert Louis Stevenson




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Durch welche kleinen Kanäle, durch welche Andeutungen und Vorahnungen, das Bewusstsein der Kunst des Mannes dämmert zuerst auf das Kind, sollte es nicht nur interessant, sondern lehrreich sein, sich zu erkundigen. Eine Frage der Neugier heute, wird es der Boden der Wissenschaft morgen werden. Aus dem Geist der Kindheit gibt es mehr Geschichte und mehr Philosophie als aus allen gedruckten Bänden in einer Bibliothek. Das Kind ist sich eines Interesses bewusst, nicht in der Literatur, sondern im Leben.

Ein Geschmack für das Präzise, ​​das Geschickte oder das Schöne im Gebrauch von Wörtern kommt spät; aber lange vorher hat er in Büchern eine schöne Generalprobe der Erfahrung genossen. Er ist sich dieses Materials zunächst bewusst - ich hatte fast diese praktische - Vorbesetzung gesagt; es folgt nicht, dass es wirklich das erste gekommen ist.





Ich habe ein paar alte, vernebelte Negative in meiner Sammlung, die eine vorherige Stufe zu implizieren scheinen: "Der Herr ist mit einem Ruf aufgestanden, und Gott mit dem Klang einer Trompete" - eine Gedenkversion, ich weiß nicht, wo ich den Text finde - klingelt noch in meinem Ohr seit meiner ersten Kindheit und vielleicht mit etwas von meinem Krankenschwesternakzent.

Es gab möglicherweise eine Art von Bild, das mir durch diese lauten Worte in den Sinn kam, aber ich glaube, dass die Worte selbst das waren, was ich schätzte. Ich hatte ungefähr zur gleichen Zeit und unter dem gleichen Einfluss - das meiner lieben Schwester - ein Lieblingsautor: Es ist möglich, dass der Leser von ihm - dem Rev.

Robert Murray M'Cheyne nicht gehört hat. Meine Amme und ich bewunderten seinen Namen sehr, so dass mir die Liebe zu schönen Klängen beigebracht worden sein musste, bevor ich in die Enge getrieben wurde; und ich erinnere mich an zwei Exemplare seiner Muse bis heute:

Hinter den Hügeln von Naphtali
Die Sonne ging langsam unter,
Verlassen auf Berg, Turm und Baum,
Ein Hauch von Goldbraun.

Hier gibt es Bilder, und ich stelle sie auf eine Seite.

Das andere - es ist nur ein Vers - enthält nicht nur kein Bild, sondern ist selbst für meinen vergleichsweise unterwiesenen Verstand völlig unverständlich, und ich weiß nicht einmal, wie ich den fremdartigen Ausdruck buchstabieren soll, der mich in meiner Kindheit bezaubert hat:

"Jehova Tschidkenu ist nichts für sie"; -

Ich kann ohne Spott sagen, dass er auch für mich nichts war, da ich keine Ahnung davon hatte, worum es ging; doch der Vers, von damals bis jetzt, ein längerer Zeitraum als das Leben einer Generation, hat mich weiter verfolgt.

Ich habe gesagt, dass ich eine Passage setzen sollte, die sich durch offensichtliche und gefällige Bilder auszeichnet, wie schwach sie auch sein mögen; denn das Kind denkt sehr viel in Bildern, Worte sind ihm sehr lebendig, Sätze, die ein Bild erzählen, das über ihren Wert hinausreicht.

In den verstaubten Schubladen der Erinnerung wühlend, kam ich einmal auf eine graphische Version des berühmten Psalms »Der Herr ist mein Hirte«: und von den in seiner Illustration beschäftigten Orten, die sich alle in unmittelbarer Nachbarschaft eines Hauses befinden Ich bin in der Lage, es vor meinem siebten Lebensjahr zu halten, obwohl es wahrscheinlich früher war. Das »grüne Weideland« wurde durch ein bestimmtes Vorortstoppelfeld dargestellt, wo ich einmal mit meiner Amme bei herbstlichem Sonnenuntergang am Ufer des Wassers von Leith gewandelt war: der Ort ist längst aufgebaut; jetzt keine Weiden, keine Stoppelfelder; nur ein Labyrinth aus kleinen Straßen und rauchenden Schornsteinen und schrillen Kindern.

Hier, in der flauschigen Person eines Schafes, schien ich mir etwas Unsichtbares, Unerwartetes und doch Gutes zu tun; und nahe bei den Schafen, in denen ich inkarniert war - wie für mehr Sicherheit - raschelte der Rock meiner Krankenschwester.

"Death's dark vale" war ein gewisser Torbogen auf dem Warriston Cemetery: ein eindrucksvoller und doch beliebter Ort, denn Kinder lieben es, Angst zu haben, in dem Maß, wie sie alle Erfahrung von Vitalität lieben. Hier sah ich mich ein paar Schritte voraus (mich selbst sehen, ich meine, von hinten) ganz allein in diesem unheimlichen Durchgang; auf der einen Seite von mir schien ein unhöfliches, knubbeliges Hirtenpersonal, wie das Herz des Cockney-Touristen zu jubeln, auf der anderen Seite eine Stange wie ein Billardstock, die meinen Fortschritt zu begleiten schien; der steife, aufrecht stehende Billiardqueue neigte sich vertraulich, wie einer flüsterte, zu meinem Ohr.

Ich war mir bewusst - ich werde Ihnen niemals sagen wie - dass die Anwesenheit dieser Artikel mich ermutigte. Das dritte und letzte meiner Bilder illustrierte Worte: -

"Mein Tisch hast du eingerichtet
In Gegenwart meiner Feinde:
Mein Kopf Du bist mit Öl salben,
Und meine Tasse läuft über:

und das war vielleicht die interessanteste der Serie. Ich sah mich in einem offenen Sommerhäuschen bei Tisch sitzen; Über meiner Schulter salbte mich eine behaarte, bärtige und in Gewändern gekleidete Gestalt von einem echten Schuhhorn; das Gartenhaus war Teil des grünen Hofes einer Ruine, und von der anderen Seite des Hofes stießen schwarz-weiße Kobolde gegen mich wirkungslose Pfeile aus.

Das Bild erscheint willkürlich, aber ich kann jedes Detail zu seiner Quelle zurückverfolgen, als Herr Brock den Traum von Alan Armadale analysierte. Das Sommerhaus und der Hof waren aus Billings 'Wirren zusammengewürfelt. Antiquitäten von Schottland; die Kobolde, die von Bagsters übermittelt wurden Pilger Fortschritt; die bärtige und bekleidete Gestalt aus einem der tausend Bibelbilder; und das Schuhhorn wurde aus einer alten illustrierten Bibel, wo es in der Hand Samuels stand, die Saul salutierte, plagiiert und war mir von meinem Vater als Scherz aufgezeigt worden.

Es wurde mir für einen Scherz gezeigt, Anmerkung; aber der ernste Geist der Kindheit nahm es ernsthaft an.Kinder sind Klassiker. eine Flasche wäre mir ein zu trivialer Vermittler gewesen - diese göttliche Erfrischung, deren Bedeutung ich nicht ahnte; und ich ergriff die Idee dieses mystischen Schuhhorns mit der Begeisterung, noch, als ich etwas später hätte flagon, chalice, hanaper, beaker, oder jedes Wort geschrieben haben sollen, das mich im Moment am wenigsten interessiert haben könnte meine Assoziationen.

In dieser Reihe von Bildern glaube ich das Wesentliche des Psalms bestanden zu haben; Ich glaube, es hat mir nichts mehr zu sagen; und das Ergebnis war tröstlich.

Ich würde schlafen gehen und mit Ruhe auf diesen Bildern wohnen; sie gingen mir auch zu einer angemessenen Musik voraus; denn ich hatte schon aus diesem unhöflichen Psalm den einen lieblichen Vers herausgegriffen, der in den Gemütern aller wohnt, nicht alt wird, nicht durch seine Verbindung mit langen Sonntagsaufgaben, eine seltene bewußte Freude in der Kindheit, im Alter ein Begleitergedanke:

Auf grünen Weiden führst du mich,
Die ruhigen Gewässer vorbei.

Der Rest meiner kindlichen Erinnerungen ist alles eine Frage von dem, was mir vorgelesen wurde, und nicht irgendwie in den Worten.

Wenn diese mir gefielen, war es unbewußt; Ich horchte auf Nachrichten von der großen, leeren Welt, auf deren Rand ich stand; Ich lauschte auf reizvolle Intrigen, die ich im Spiel nachspielen könnte, und auf romantische Szenen und Umstände, die ich vor mir mit geschlossenen Augen, wenn ich von Schottland müde war, und nach Hause und diesem müden Gefängnis der Krankenkammer rufen würde in dem ich so lange lebe. Robinson Crusoe; einige der Bücher dieser fröhlichen, genialen, romantischen Seele, Mayne Reid; und eine Arbeit, die für ein Kind ziemlich grausam und blutig ist, aber sehr malerisch, genannt Paul Blake; Das sind die drei stärksten Eindrücke, an die ich mich erinnere: Die Schweizer Familie Robinson kam als nächstes, longo intervallo.

An diesen spielte ich, zauberte ihre Szenen herauf und freute mich, sie siebzig mal sieben einstudieren zu hören. Ich bin mir nicht sicher, was Paul Blake kam nachdem ich lesen konnte. Es scheint mit einem Besuch im Land verbunden zu sein, und eine unvergessliche Erfahrung. Der Tag war warm gewesen; H- und ich hatten den ganzen Tag in einer sandigen Wildnis auf der anderen Seite der Straße charmant miteinander gespielt; dann kam der Abend mit einem großen Blitz der Farbe und einer himmlischen Süße in der Luft.

Irgendwie war mein Spielgefährte verschwunden, oder ist aus der Geschichte, wie die Weisen sagen, aber ich wurde auf einen Auftrag in das Dorf geschickt; und, ein Märchenbuch nehmend, ging allein durch einen Tannenwald hinunter, lesend, als ich ging. Wie oft ist es mir seitdem widerfahren, glücklich zu sein; aber das war das erste Mal: ​​der Schock dieses Vergnügens, den ich seitdem nie vergessen habe, und wenn mein Kopf mir zum letzten dient, werde ich nie, weil es dann war, dass ich wusste, dass ich das Lesen liebte.

ii

Von der Literatur zum Lesen überzugehen ist ein großer und gefährlicher Schritt.

Mit nicht wenigen, denke ich, geht ein großer Teil ihrer Freude dann zu Ende; "Die Krankheit der Nichtmarkierung" überholt sie; Sie lesen von nun an allein mit dem Auge und hören nie wieder den Klang von schönen Worten oder den Marsch der stattlichen Zeit.

Nicht ragioniam von diesen. Aber zu allem Schritt ist gefährlich; es beinhaltet das Erwachsenwerden; es ist sogar eine Art zweite Entwöhnung.

In der Vergangenheit war alles nach der Wahl anderer; sie wählten, sie verdauten, sie lasen laut für uns und sangen zu ihrer eigenen Melodie die Bücher der Kindheit.

In Zukunft sollen wir uns dem stillen, ausdruckslosen Typus wie Pionieren nähern; und die Wahl dessen, was wir zu lesen haben, ist von nun an in unseren eigenen Händen.

Zum Beispiel erkenne und applaudiere ich in den bereits angeführten Passagen das Ohr meiner alten Krankenschwester; sie waren ihrer Wahl, und sie hat sie in meiner Kindheit auferlegt, die Werke anderer lesend, wie ein Dichter kaum wagen würde, sein eigenes zu lesen; sich am Rhythmus zu ergötzen, mit Freude an Assonanzen und Alliterationen zu wohnen.

Ich weiß sehr gut, dass meine Mutter die ganze Zeit versucht hat, meinen Geschmack auf weltlichere Autoren zu erziehen; aber die Kraft und die beständigen Gelegenheiten meiner Krankenschwester triumphierten, und nach einer langen Suche kann ich in diesen frühesten Bänden meiner Autobiographie nichts von Kinderreimen, der Bibel und Herrn M'Cheyne erwähnen.

Ich nehme an, alle Kinder stimmen darin überein, mit Freude auf ihre Schulleser zurückzuschauen.

Vielleicht finden wir in Bingen am Rhein nicht so viel Pathos, in Algier stirbt ein Soldat der Legion, oder in der »Beerdigung des Soldaten«, deren Deklamation ich selbst übertroffen habe. "Roberts Stimme", sagte der Meister zu diesem denkwürdigen Anlass, "ist nicht stark, aber beeindruckend": eine Meinung, die ich dumm genug hatte, zu meinem Vater nach Hause zu tragen; Wer hat mich danach jahrelang geröstet?

Ich bin sicher, man sollte nicht so köstlich von den humoristischen Stücken gekitzelt werden:

"Was, knusprig? Schreie Will in einer Einnahme,
Wer würde nicht mit einem halben Jahr Backen knusprig sein?

Ich denke, diese Bemerkung würde uns kalt lassen. Die 'Inseln von Griechenland' scheinen auch ziemlich schäbig zu sein; aber auf der "Adresse zum Ozean" oder auf dem "Sterbenden Gladiator" hat die Zeit keine Falten geschrieben.

Es ist Morgen, aber dunkel und dunkel,
Wohin fliegt die stille Lerche?

Erinnert sich der Leser an den Augenblick, als sein Auge im vierten Leser zum ersten Mal auf diese Zeilen fiel?

und "überrascht vor Freude, ungeduldig wie der Wind", stürzte er sich in die Fortsetzung? Und es gab ein anderes Stück, diesmal in Prosa, das niemand vergessen haben kann; viele wie ich müssen Dickens mit Eifer gesucht haben, um es wieder zu finden, und in seinem richtigen Zusammenhang, und sind vielleicht eines unbedeutenden Maßes der Enttäuschung bewußt gewesen, daß es nur Tom Pinch war, der in einem solchen Pomp der Dichtung nach London fuhr .

Aber im Reader sind wir immer noch unter Guides.

Was ein Junge für sich selbst ausmacht, während er die Bücherregale durchwühlt, ist der wahre Test und das Vergnügen.Die Bibliothek meines Vaters war ein Ort der Austerität; die Vorlesungen der gelehrten Gesellschaften, einige lateinische Gottheiten, Zyklopädien, Naturwissenschaften und vor allem die Optik hielten den Hauptplatz in den Regalen, und nur in den Löchern und Ecken existierte etwas wirklich Lesbares durch Zufall.

Das Elternassistent, Rob Roy, Waverley, und Guy Manieren, das Reisen von Kapitän Woods Rogers, Fullers und Bunyans Heilige Kriege, die Reflexionen von Robinson Crusoe, der weibliche Blaubart, G.

Sands Mare au Diable - (Wie kam es in dieser Grabversammlung!), Ainsworth Tower of Londonund vier alte Bände von Punch - das waren die hauptsächlichen Ausnahmen. In diesen letzteren, die jahrelang den Chef meiner Diät bildeten, verliebte ich mich sehr früh (fast so bald ich buchstabieren konnte) in die Snob-Papiere.

Ich kannte sie fast auswendig, besonders den Besuch des Pontos; und ich erinnere mich an meine Überraschung, als ich lange danach fand, dass sie berühmt waren und mit einem berühmten Namen unterschrieben hatten; Als ich sie las und bewunderte, waren sie die Werke von Mr.

Punch. Immer wieder habe ich versucht zu lesen Rob roy, mit dem ich natürlich aus der Geschichten eines Großvaters; immer wieder der frühe Teil, mit Rashleigh und (denk daran!) die entzückende Diana, würgte mich ab; und ich werde niemals das Vergnügen und die Überraschung vergessen, mit denen ich, an einem Sommerabend auf dem Boden liegend, plötzlich in die erste Szene mit Andrew Fairservice eingedrungen bin.

"Der würdige Dr.





Lightfoot" - "mit einem bogle verwechselt" - "ein grüner Abfall" - "Jenny, Mädchen, ich glaube, ich habe sie": Von diesem Tag an waren die Sätze unvergessen. Ich lese weiter, ich brauche kaum zu sagen; Ich kam nach Glasgow, ich war auf der Glasgow Bridge am Rendezvous, ich traf Rob Roy und die Bailie im Tolbooth, alles mit Transportvergnügen; und dann sammelten sich die Wolken noch einmal über meinen Weg; und ich döste und hüpfte, bis ich halb schlafend in den Clachan von Aberfoyle stolperte, und die Stimmen von Iverach und Galbraith erinnerten mich an mich.

Mit dieser Szene und der Niederlage von Kapitän Thornton schloss das Buch; Helen und ihre Söhne schockierten sogar den kleinen Schuljungen von neun oder zehn mit ihrer Unwirklichkeit; Ich las nicht mehr, oder ich verstand nicht, was ich las; und es vergingen Jahre, bis ich bewusst Diana und ihren Vater in den Bergen traf oder Rashleigh auf dem Stuhl sterben sah. Wenn ich an diesen Roman und diesen Abend denke, bin ich ungeduldig mit allen anderen; sie scheinen nur Schatten und Betrüger zu sein; sie können den Appetit nicht befriedigen, den dies erweckte; und ich wage zu wissen, dass es fast das Beste von Sir Walter ist, wie Sir Walter der beste Romanschriftsteller ist.

Vielleicht hat Mr. Lang recht, und unsere ersten Freunde im Land der Fiktion sind immer die wirklichen. Und doch hatte ich vorher gelesen Guy Manierenund einige von Waverleyohne solche Freude an Wahrheit und Humor, und ich las unmittelbar nach dem größten Teil der Waverley-Romane und wurde nie wieder auf dieselbe Weise oder in demselben Maße bewegt.

Ein Umstand ist verdächtig: Meine kritische Einschätzung der Waverley Novels hat sich seit meinem zehnten Lebensjahr kaum verändert. Rob Roy, Guy Manning, und Redgauntlet zuerst; dann, ein bisschen niedriger; Die Schicksale von Nigel; dann, nach einem riesigen Golf, Ivanhoe und Anne von Geiersteinder Rest nirgendwo; so war das Urteil des Jungen.

Seit damals Das Antiquariat, St. Ronan's Well, Kenilworth, und Das Herz von Midlothian sind in der Skala gestiegen; vielleicht Ivanhoe und Anne von Geierstein sind ein wenig nach unten gegangen; Diana Vernon wurde zu meiner Bewunderung in dieser verzauberten Welt hinzugefügt Rob roy; Ich denke mehr an die Buchstaben Redgauntletund Peter Peebles, dieses schreckliche Stück Realismus, kann ich jetzt mit Gleichmut, Interesse lesen, und ich hatte fast Vergnügen gesagt, während er dem kindlichen Kritiker oft unvermischtes Leid verursachte.

Aber der Rest ist derselbe; Ich konnte es nicht beenden Der Pirat Als ich ein Kind war, habe ich es noch nie beendet; Peveril des Gipfels Ich fiel halb aus den Händen meiner Schuljungen, und obwohl ich inzwischen in einer Art Wette mit mir zu Ende gegangen bin, war die Übung ganz ohne Vergnügen. In diesen Überlegungen ist etwas beunruhigend.





Ich denke immer noch, dass der Besuch in Ponto der beste Teil der Buch der Snobs: Bedeutet das, dass ich recht hatte, als ich ein Kind war, oder bedeutet es, dass ich seitdem nie gewachsen bin, dass das Kind nicht der Vater des Mannes ist, aber der Mann?

und dass ich mit all meinen Fähigkeiten in die Welt gekommen bin und nur gelernt habe, dass sinsyne toleranter gegenüber Langeweile ist?.





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